(no vale la pena decirlo)

la tristeza me la dieron el dolor es mío
mi amor ya no me ama
nunca me amó

Sirva de homenaje a nuestros muertos.
La inexorable te toca el hombro y no hay tiempo para más.Va a dejar las cuerdas sonando (o no)La palabra (o la frase) a medio decir.La copa a medio alzar.El trago a medio beber.
Las cosas que hubiéramos querido deciro escucharya no tendrán tiempo ni lugar.
Y al pingo!
Magoya no escuchará ningún canto.
(El futuro fue siempre imaginaro: ¿Dónde están tus planes ahora? ¿Donde quedaron tus anhelos, compromisos, ver crecer a tus hijos? ¿La caricia que quisiste dar? ¿La risa que siempre esperaste?
Incluyo el lado más vano de la muerte:
El éxito: lo imaginaste,el reconocimiento sólo lo tendrás -tarea imposible- contando los allegados a tu tumba)
Las cosas por hacer. Y las cosas hechas (no sé de cuál duelo más).

Sin hablar

Se ha dicho que un día me he detenido en sus ojos que miraban el amanecer
y la niña ha tendido hacia mí palabras
que espero fueran dulces

Que se esparce

El sabor de las cuatro de la mañana
en las bocas que no puedo o podré besar
me entumecen amargamente o en realidad
tan dulcemente
que tan sólo puedo disfrutar y sonreir
como un desperdicio injustificado
de cuerpo sin pulir
de blanco mármol frío
Diciéndome no te puedo sentir
nunca me sentirás
soy un vago cuerpo frío para vos
de distancias
inconciliables.

La belleza decaída

Estira las horas sus alas de fuego, su valle de fuego. Todo lo consume, todo incinera.
La visión está construida en lenguaje, en palabras. Se hacen confusos los llamados significantes con los llamados significados, el sentido de las cosas, y las cosas mismas con o sin sentido.
El mito de los Beatles está lleno de historias que parecen ser fenómenos arraigados a una época temporal tan mítica como eso mismo. Allí aparecen otras voces, con el quiebre de una época, pero nadie puede explicar el cambio si es que lo hubo. ¿Cuál es la duda, cuál es la pregunta?
La belleza decadente: Hay un pez encerrado en una jaula de menos de un metro cuadrado, con sus escamas anaranjadas adaptadas para nada. ¿Será un prisionero? Un prisionero mudo al que resulta imposible preguntarle. Preguntarle por ejemplo qué lo llevó a ese lugar, por qué parece estar cumpliendo una condena, cuál fue la acción (o la decisión) que lo llevó hasta allí. Me entristecía pensar cómo vibraba la pecera al son de la electrónica, pero ahora pienso que parecía no importarle, que a lo mejor estaba a gusto. No puedo olvidar sus ojos desparejos y la gracia de su aleteo.

Orfeo y Eurídice, (1º cuarteto)

Eurídice, tenemos que salir de la mansión de la muerte.
Apégate a mí, haz sentir tus pasos tras los míos.
Ya he cantado mis plegarias, los dados arrojados
están, la condición es que no debo voltear para mirarte.

Pegó así

Me voy a comprar un celular para sacar fotos y con suerte consigo una cámara con la que pueda hablar. Un reloj calculadora y una calculadora que me diga los datos del tiempo.
La verdad es que nos tapamos de tecnología para no mirar el vacío. El vacío en el que estamos y el que en realidad somos. Pero qué puede uno hacer: Mc Donalds existe y está como a dos cuadras de casa. De nada sirve tratar de mirar las estrellas: demasiado smog. La noche ya no es noche. Y encima podés llegar a suponer que si sacan las luces te afanan. ¿Cuándo fue la última vez que miré a los ojos a alguien? Nunca. Eso, estoy seguro, todavía no ocurrió. La vida es una de las formas del encierro. Todo se puede hacer y por eso nada se puede hacer. Todo es un acto masturbatorio, y con el tiempo cada vez más aburrido. Ya nada me parece interesante. Alguna vez tuve creencias. Ya no. Y simplemente escribo por aburrimiento, para hacer algo que no creo que nadie llegue a leer ¿para qué aburrirse?
Lo más triste y tedioso es que siento una especie de obligación con el vacío nuevo que inventé al crear este espacio. ¿Qué obligación y para con quién? Soy sólo otra hormiga en el desierto, tejiendo la tela del silencio. ¿Por qué Castaneda no me habrá enseñado a ser un Cazador?
Bueno, sí, existe el flaco pero ¿y qué? uno siempre puede encerrarse en un libro ¿y qué? Lo peor de todo es que sé que antes no era así, este no es mi antiguo yo. Y dudo (a menos que no zafe) que será mi yo del futuro.
Si, si, tengo que zafar. Necesito drogarme mucho. Y si no me encuentro ¿qué más da que me pierda?

No dejo de creer

Sobre "The war zone"

No deja de ser sorprendente cómo la economía del lenguaje se actúa de distintas formas.
Un suicidio, un asesinato. Acting Out. Or In. (en realidad quise poner pasaje al acto)
No sólo la chica sexy es molestada por su hermano pacato (virginal y neurótico). Sus roles están upside down. Sino también deber soportar los celos del padre, el gozador.

Ellos no están locos, sino quizá sólo un poco enfermos (ya se verá cuándo se les va de las manos) Pero el que sí está loco es el hijo adolescente, el corta palos, el corta mambos.

La madre la juega de ciega cuando en realidad es una cómplice permisiva que se conforma con tener un hijo (más, uno nuevito) del gozador. La nena (las nenas) nunca ocuparán ese lugar [de madre].

Mi última favorita. Toda la ambigüedad que se juega en los espacios, la fotografía, los cuadros opresivos, el cinismo que aparenta el desarrollo de la sexualidad. Todo lo inexpresable de una familia incestuosa. El goce pleno ante el padecimiento de lo más trágico.

Su castigo nunca será castigado.

http://www.imdb.com/title/tt0141974/